Turismo sexual

Si uno tiene el día salvaje, y puede ocurrir, dadas las fechas, llegaría a arriesgar que todo turismo acaba siendo un turismo sexual. Sobre todo, si te pegas un garbeo en condiciones por Ibiza, donde la noche es un álbum en vivo de lencería, y la mañana, una convalecencia playera de ombligos que se sorprenden de hallarse todavía en su sitio, después de la gira loca de discotecas y otras giras más íntimas. Yo creo que hasta los matrimonios nacionales le han cogido el puntito de lujuria al reggaeton de la isla, y celebran las bodas de plata o de oro a cada rato, con mucho vacilón de cintura y quizá hasta un cubalibre con hielo de viagra. En Ibiza enseña el tanga color nada Paris Hilton. En Ibiza se da al destape la duquesa de Alba. En Ibiza estrena minifalda Ana Obregón. En Ibiza, las chicas, famosas o no famosas, se dan al ahorro de wonderbras. Se lo gastan todo en esas lujosas gafas negras, gigantes de montura, que vienen a ser un cruce de ferretería de Ferrari y ajuar de buzo. En Ibiza hay personal que solo se viste con las gafas. Mientras escribo, ya han pasado por el sitio Shakira y Kilie Minogue. Luego, hay romería guadiana de populares españoles, desde Guti a Marta Sánchez o Eugenia Martínez de Irujo. No sé si va o viene de la isla Borja Thyssen, porque tiene ahora mucho empleo en las portadas, porque ha sido papá. Pero Borja es otro cuerpo de esta isla de cuerpos gloriosos, junto a su chica, Blanca Cuesta, que es una desabrochada rubia de belleza prerrafaelista.
TENGO UN amigo golfante que cada año, cuando vuelve de Ibiza, me dice lo mismo: “El año que viene no vuelvo. Aquello es una peli porno”. De manera que vuelve muerto. Y vuelve al año siguiente, por supuesto, más vivo que nunca. Quiero decir que Ibiza es un pasarse, y mola. Hacer una crónica de la isla supone quemar en la misma página una oda a las go-go imposibles, un reportaje de los famosos posibles, y un crucigrama de los nombres de las discotecas, donde se cruzan unos y otros. Hay famosos que meriendan nubes y besos, por calas recónditas, pero luego las calas recónditas ya no lo son tanto, porque aquí cada cala puede ser portada de revistero de peluquería. El personal tarda mucho en vestirse, para salir luego en bolas a la calle, a la noche, a la fiesta. No sé si va el peatonaje más vestido a la playa o a la barra de Pachá. En cualquier caso, aquí se le da mucho al nudismo de firma cara. No importa el horario. Y al alegre turismo sexual, naturalmente. Y allá quien no. Eso que se pierden.