Contorsionismos

Psicológicamente hundido, con la columna destrozada y varias articulaciones lesionadas. Así ha acabado Narciso Pérez su veraneo en Ibiza. Este entrañable poeta de la experiencia nos relata desde el hospital, con desarmante sinceridad, su repentina pasión por el contorsionismo.

—Para usted el verano es un timo. Explíquese.
—Una trampa, sí señor. Se nos impele a estar jubilosos, bronceados, radiantes… Se nos pinta todo tan bonito, tan excitante…
—¿Se siente estafado?
—Absolutamente. Tanta postalita, tanta desinhibición, euforia a destajo, apelaciones al sexo, ligoteos de día y de noche… ¡Mentira todo!
—¿La realidad?
—Sufres diarrea sin viajar a otros países, te cancelan el vuelo, diluvia cuando llegas a la playa, las tías ni te miran… Engaño tras engaño y uno nunca está preparado.
—¿Y eso?
—Pensabas que te picarían los mosquitos pero te pican tus cuñados, te previenes para los golpes de calor pero las hostias te vienen de otro lado…
—¿Tan desvalido se siente?
–Por supuesto. ¿De qué sirve la protección solar cuando te quema la soledad?
—Caray, ¿y duele?
—Ahora lo que más me duele son las costillas. ¡Ay! Puto verano…
—¿Cómo llegó hasta aquí?
—Todavía no me lo explico. Fueron unos meses tan extraños, con tanta excitación: los poemas de Byron, de Keats, el concurso Chica Interviú, la sangría, el calor, el primer desnudo en 3D… Todo muy fuerte, no sé.
—¿Pero no ligó nada?
—Ni bronce, chico. Me harté de entrarle a las tías y acababa leyendo en la arena refugiado en mi sombrilla.
—Entonces, las mujeres…
—¡Mira, no me hables! Decidí pasar de ellas, de todas, no malgastar más mi tiempo. Hasta que un día… Uf, es que me da un poco de vergüenza…
—Venga, no se corte.
—Me tumbé en la playa y me di cuenta de que, en el fondo, deseaba a alguien que aparte de atraerme físicamente tuviera algo que ver conmigo.
—¿A qué se refiere?
—Algunas cualidades, no sé: un agudo sentido del humor como el mío, una forma de conversar como la mía, un cariño especial por poemas como los míos…
—Ya. ¿Y lo encontró?
—Instintivamente, empecé a acariciarme y, como soy muy dúctil, me dejé llevar. Flexioné, me estiré y flexioné buscando el máximo placer…
—El resultado es que tiene afectadas tanto sus vértebras cervicales como las torácicas y lumbares. ¿Pero usted no se daba cuenta de que no llegaba?
—Soy muy pasional, tío, ¿qué quieres que te diga? Si me pongo, me pongo. Y la verdad es que estuve ahí, ahí, a puntito… Pero en el último momento me resbalé. Muy duro, ya te digo.
—Le agradezco su valentía por este testimonio. ¿Arrepentido?
—Sí. Lo que más me jode es llevar tres años pagando mis clases de yoga. Tanta flexibilidad y a la hora de la verdad… Quiero advertir a todos los tipos tan sensibles como yo que…
—¿Podría especificar?
—Poetas, artistas plásticos, cortometrajistas, autores de cartas al director…
—Siga, siga.
—…Pase lo que pase, compañeros, aunque el verano se haga eterno, aunque nadie os quiera, aunque os sintáis marginados y sufráis mogollón, ¡descartad la autofelación!
—Bueno, ¿y si alguno en un alarde contorsionista…?
—¡Que no, que no! ¡Que abran un ‘blog’! Es menos arriesgado y también fomenta, según dicen, la autosatisfacción.
—¿Cómo pasa las horas en el hospital?
—Sublimando el veraneo, repasando los ligues que no he tenido… Y entre visita y visita, inflo algún preservativo, más que nada para deshacerme de las seis cajas que había comprado para ir…
—Se las prometía muy felices…
—Ya te digo. Y ahora, mira, todo son lesiones y obsesiones.
—¿Aún sigue obsesionado con…?
—Tengo pensamientos repentinos de violencia.
—¿Cómo dice?
—No soporto nada que me recuerde el veraneo: un enfermero tarareando el ‘Waka Waka’ o simplemente sacudiendo una toalla me pone de una mala hostia… Sólo aspiro a que llegue el frío, que se tape todo el mundo y me quiten el collarín.